Sergio Gaspar

[NO APLASTES MÁS EL POLVO…]

No aplastes más el polvo.
Abandona esta vieja tarea de tus muertos.
Termina ya de hacerlo
con tu orina, con tu sombra,
que aplastan el rostro sin gesto del polvo.

Porque hay algo que quiere levantarse.
Cuando entras en el quirófano,
lo notas rozándote la espalda,
horizontal, como una carretera.

Lo sabes, cuando te tumbas
sobre la arena del verano:
alguien le habla a tu piel,
con una uña concluida en caricia.

Sobramos. Mientras
estemos aquí no sobraremos,
porque otros se entretuvieron en llenar
el aire de tareas para nosotros,
desde planchar la ropa
a amamantar a un niño,
y nadie sobra en este oficio
de impedir que el polvo se levante.

Pero sobramos, aun siendo necesarios.

A pesar de nuestras manos imprescindibles
para lavar los platos y apagar la luz,
seguimos sobrando en la oscuridad y en la luz.

A pesar de nuestros ojos que vigilan
las metamorfosis de la piedra
hasta volverse casa, cocina, estancia
donde duerme lo que amamos,
viviremos sobrando siempre entre la piedra.

No hablo de los demás,
de los que tal vez sean necesarios.

Hablo de ti y de mí.
De los demás yo no sé nada.

Ven a abrazar el polvo puesto en pie.
 

                                                        (Inédito)